как я не стал поэтом...

[herenakeus]

Я расскажу вам грустную историю того, как я не стал поэтом. С цитатами из моих "поэтических" творений (теми, что смогу вспомнить). Поэтому, людей чувствительных и впечатлительных прошу проходить мимо, ибо я не несу отвественности за ваше пораненое чувство прекрасного (ну и остальные-прочие чувства, какие имеются в наличии).
Много-много лет назад, суровый ежЫк был не очень суров. Тогда еще он не знал, что придется стать настоящим мужиком, главой семьи и заниматься решением разных проблем. А посему был впечатлительной девушкой с весьма романтическим взглядом на жизнь. А где романтика, там непременно должны быть и стихи. Тем более, что работая в библиотеке государственного университета, я имел доступ ко всему книжному фонду. В те дни я работал в читальном зале и, в перерывах между сессиями, работы было не очень много. Поэтому вечером оставалось полно времени для чтения. Асадов, Блок, Цветаева...
Это было у моря, где ажурная пена,
Где встречается редко городской экипаж...
Королева играла - в башне замка - Шопена,
И, внимая Шопену, полюбил ее паж...
Собственно это не мое, это Северянин. Но мне хотелось написать что-то такое же, жутко лирическое и невозможно романтическое. Ибо чем я хуже Цветаевой и Северянина? Еще в школе мне поручали написать рифмованные поздравления. Получалось что-то вроде этого:
Хочу, что б ты была прекрасна,
Что б всем казалась ты весной.
Пускай все беды и несчастья
Твой дом обходят стороной...
Или:
Пускай придет в твой дом удача,
Все, что потеряно - нашлось.
А что загадано - исполнилось.
И что задумано - сбылось.
А от этого просто рукой подать до лирики, мнилось мне. Вот-вот придет вдохновение и... но вдохновение что-то ко мне не торопилось, видно очень занято было, поэтому получались вирши подобные этим:
Вот опять студент идет
Когда же кончится налет?
Когда смогу я отдохнуть,
Вздохнуть спокойно и вздремнуть?
И увидать хочу сейчас,
Что у меня спокойный час,
Что проводила одного
И в зале нету никого,
Что книги ровненько стоят
И все начальники молчат...
Но вот опять студент идет
И помечтать мне не дает.
А душе все хотелось написать что-то романтичное, возвышенное и непременно про любовь. Можно взаимную, а лучше всего про любовь несчастную, безответную. Но уже тогда я знал, что рифмовать - кровь - любовь, это моветон. Влюбляться самому как-то не получалось, а без этого какие могут быть лирические стихи? Нельзя же писать лирику на основе чьих-то рассказов! Сколько я тогда бумаги извел, хватило бы на написание "Войны и мира". А то, что выходило из под аналога пера (то бишь банальной шариковой ручки) достойно было только корзинки для мусора. Туда и отправлялось.
Моя напарница, девушка очень добрая, жизнерадостная, но слегка... как бы это сказать... легкомысленная в половых связях, видя мои мучения, заявила:
- Напиши про меня.
- И что я напишу?
- Ну напиши - ты дура такая гулящая...
В общем, у меня получилось вот что:
Ты дура такая, гулящая.
Натура совсем пропащая.
Ты пьешь ведь до раздвоения
И мыслей твоих и зрения,
до полного отупения.
И целуешься с каждым
Средь белого поля.
Как зовут тебя? Пушкина Оля!
А надо сказать, что в тот период времени, Оля взялась за ум, поступила учиться и поставила перед собой цель - выйти замуж и нарожать детей. Мои "стишата" ее задели, она слегка надулась:
- Ну вот, оскорбили бедную девушку.
Правда Оля долго обижаться не могла, поэтому тут же рассмеялась и забрала бумажку - на память. А у меня сочинилось:
Бедную девушку оскорбили!
Будто помоями Олю облили.
Сказали что пьет она- враки несчастные!
Сказали:" Гуляет", поклепы ужасные!
И не целуется, и не шатается!
Оленька дома сидит, занимается.
Вот до чего же люди зловредные,
Так оскорбили девушку бедную!
Но все эти строчки лирикой назвать было нельзя даже с огрооооомной натяжкой.
В один не из самых прекрасных дней, мы с мамой ездили в больницу, у нее была хроническая астма, и в период обострения болезни мы с сестрой боялись отпускать ее одну из дома, в больнице и разговорились. Вот тут я взял и пожаловался ей на коварное вдохновение, процитировав свои "творения". Надо сказать, что мама моя была человеком начитанным, с хорошим литературным вкусом, и поэтические потуги ее дитятка, немало насмешили ее. И сказала она мне мудрую вещь - что не стоит выпрыгивать из штанов и рваться в лирики. Плохих поэтов хватает и без меня. Вот если почувствую, что не могу иначе - тогда и напишу что-то стоящее, а пока... "Читай побольше хороших книг" - сказала мне моя мудрая мама.
И я остался читателем. А хороший читатель тоже нужен, ибо для кого же пишет поэт свои стихи, а писатель книги? Для него - хорошего читателя. Вот им я и остаюсь по сей день)))