Уж не знаю, что взбрело в голову нашей Перми, то ли лавры Петербурга ей покоя не дают, то ли новости из Хабаровска вызывают зависть, но с воскресенья в Перми дождливо.
Дожди то льют сплошным потоком, то мелко моросят. Пару часов передышки и снова дождит.
Уже два дня дождь играет со мной. Как только надо выходить с работы, на землю обрушивается ливень. Стою под крышей и так задумчиво:
- Ливень... вернуться, что ли, поработать еще?
А дождь тут же: "Ни-ни-ни-ни, какой поработать? Смотри, я уже заканчиваюсь, видишь... вот уже почти закончился. Так, чуть-чуть моросю".
Я, наивный, покупаюсь на это, и отважно шагаю под мелкий дождь. Дождик коварно выжидает, когда я отойду подальше и радостно опрокидывает на меня ведро с водой.
Разумеется, я стараюсь дойти побыстрее до какой-нибудь крыши, навеса, магазинчика, и ныряю туда. Буквально несколько секунд дождь разочарованно льет воду, но потом, убедившись, что я стою и нагло не собираюсь выходить, снова начинает мелко дождить, выманивая меня.
И опять я доверчиво шагаю под дождик, а он, злорадно улыбаясь, выжидает, когда я отойду подальше /знает ведь паршивец, что мне лень будет возвращаться)/, вновь, смеясь, опрокидывает на меня ведро с водой. И бреду я, мокрый, как выловленная из реки мышь, а дождь танцует вокруг меня. Шуршит в еще не по-осеннему зеленых листьях, пытается брызнуть мне в нос водой, булькает пузырями в лужах, щелкает по капюшону моей куртки. То напевает что-то маршевое, то переходит на нежно-романтичное.
И даже сейчас, когда я пишу этот лирический бред, дождь барабанит по подоконнику, предупреждая, что сегодня мы с ним опять будем играть.
Пермь смотрит на все это безобразие с улыбкой. Ей нравится.
А по утрам, мой город стал кутаться в туман, словно в пуховую шаль. Зябко укутываясь по самые плечи. Машины и люди, словно призраки, выныривают из тумана, что бы пройти или проехать рядом и снова исчезают в туманной дымке... растворяются.
Тихо, сыро, прохладно, зябко...